In Grecia il 15 agosto, giorno dell’Assunzione è una festa religiosa molto sentita, ma è anche l’occasione per spezzare il ritmo della vita quotidiana e dare libero sfogo alla gioia popolare, al ritmo del Sirtaki.
C’eravamo anche noi e questo è il mio personale racconto per immagini, tra ritmo e gestualità.
Progetto: mani. Foto mie.
Psychro, Creta, 2014
Solomon smise di osservare
il dipinto nella sala fumatori
un attimo prima di annegare
andò a picco insieme agli alberi
carichi di mele, di pere d’oro
e fiammeggianti fiori esotici
dettagli vischiosi che la natura espone
al sole, alla pioggia, all’incuria
(conditio sine qua non per sentirci autentici)
i miei capelli, la pelle, le iridi
i colori si combinano tra loro,
amalgamati a freddo
decadimento e creazione, vi sono luoghi
che fioriscono in prossimità della loro fine:
un paradosso affascinante
#11
questo del cammino non è che un tratto
tra le dita, sotto i denti acini d’uva,
il rito arcaico dell’attesa, nessuna svolta storica
l’autista sloveno poggia al parapetto del viadotto
osserva il cielo e pensa alla selva di Trnovo,
alla foschia del mattino che abbandona le faggete
dal cartello di rilevazione elettronica della velocità
i gracchi spiccano il volo, giocano
con le correnti ascensionali
venticinque giri, due ore e una carriola bastano
per allontanare pezzi di ponte
dalla minaccia d’innovazione
un caftano africano sale dal fondo
ondeggia sull’asfalto e sorride
fratello! a che serve mi chiede
fermare un’anima indecisa se restare,
se di partire ormai le preme?
(nessuna svolta storica)
l’autista sloveno sbuffa, ricorda un orso
caduto nella grotta carsica
nella selva di Trnovo
#10
Era atteso a Vienna, ma non vi giunse mai. Varcò la frontiera con la giubba strappata, il lasciapassare sporco di sangue e una ferita all’addome. Scorse le luci di un piccolo villaggio e lo raggiunse con fatica. Si aggrappò al muro di una casa sentendosi a un passo dalla fine. Cedette a una forza superiore che lo afferrò per le caviglie e lo scaraventò dentro un foro nel selciato. Fu invaso da un torpore liquido, animato a tratti da voci gelatinose che lo esortavano a resistere. Le schegge nel corpo, gli dicevano, servivano per cucire gli interstizi tra la vita e la morte e il sangue era la condizione indispensabile per oltrepassare il varco della bidimensionalità.
Aprì gli occhi e restò immobile a fissare i filamenti incolore dell’alba attraverso la stanza.
Sollevò il lenzuolo e si scrutò il ventre. Era intatto. La testa ricadde sul cuscino mentre l’ultimo fotogramma notturno si dissolveva. Poi pensò al mare e alla quiete dei relitti dopo i grandi e terribili naufragi.
Si alzò e si avvicinò alla finestra. Una fila di caseggiati uguali si asciugavano al sole, più in basso il parcheggio era semivuoto.
“Oddio quanto vorrei svegliarmi” disse voltando le spalle al nuovo giorno “pescatore, con un gozzo celeste e giallo ancorato a Camogli.”
Microstoria #22
in questa strada si perpetua
una migrazione misteriosa:
la nostra età non è compiuta
due grosse gocce d’acqua soffocano
la terra d’un affetto ingrato
(il deserto porta strani pensieri)
sfilano in silenzio in una processione di ombre
lisce capsule di laboratorio,
intenzioni cariche di sbavature
scarpe di varie fogge, il fruscio di stoffe nel vento caldo
(bella l’inquadratura)
spunta da sotto, dondola impercettibile e a tratti riluce
la canna d’un fucile
# 7
io guardo molto,
– sorridi al pensiero
il disegno primitivo del cielo
io guardo molto,
– tendo a credere in ciò che vedo
le stelle nell’ora forte
la contemplazione è un esercizio
si affida al cuore, per l’occhio
un mondo più solido
su questa piccola valle
(leggo nel tuo quaderno)
la luna scivola senza clamore
e chiunque provvisto di radici
sa quando accade
e dove
una vampata di fuoco e ghiaccio
il transito di un astro
prelude
nella prospettiva del vuoto
non è cosa drammatica,
– un piccolo infortunio
questa contemplazione
(un passatempo per signorine perbene)
porta a usare il cielo con parsimonia
ciò che più temo invece è di perdere
il gusto del mutamento, che i ricordi
sian già preda delle tarme
# 5
"Il mercatino delle pulci" parte 3 - Qui la 1. Qui la 2.
“Costosa illusione d’immortalità?”
E’ assurdo. Io sono un collezionista e con l’arte misuro la portata dell’esistenza. Ma all’epoca ero anche altro. Ero un mistico senza fissa dottrina che sostava sulla soglia degli opposti, il pensiero e l’atto, la malia e la repulsione, il quotidiano e l’inspiegabile.
Acquistai la foto sull’onda delle mie certezze. Credevo nell’evento cardinale bloccato nel tempo, che la bellezza fosse una fonte d’ispirazione alternativa al vero e che le opere avessero bisogno della mano, oltre che dell’attenzione dello spettatore, per essere accese. Le volte in cui mi azzardai a sfiorare con le dita la curva pallida di quella schiena non fu per desiderio, ma per stimolarne la genesi.
Gli anni mi contraddissero insegnandomi che dell’uomo non esisteva che il riflesso prima del tuffo in una pozza oscura. La storia lo rese pesante e l’arte lo trasformò in un soggetto gravato da responsabilità immense, ficcandolo a forza dentro atmosfere fatte di colori bui, materici, densissimi.
La foto non c’entra. Cambiai semplicemente corrente di pensiero.
Microstoria #20-3
“Esposizioni universali”
lungo la banchina
un tempio di vetro accoglie
immagini storie
buio e luce
intersecati sul cemento
grezzo di un muro
quattro metri quadrati
una stanza in cui spogliarsi
della nostalgia
l’aria è profumata, fuori
(spogliarsi della nostalgia
è cosa da visionari)
un pugno di vapore
si solleva dalle tasche,
era lì che conservavi gli avanzi di fantasia?
un petalo macchiato
frantuma l’armonia dei fiori
fragili del vestito
il peso della parola
ora grava sulle labbra,
– ci provi ancora..
il tempo della partenza
ora grava sulla gola
– a dire addio con un filo di voce..
la macchia sul petalo
è sparita, non c’è nulla
di speciale in chi rimane
immobile sulla banchina
(icona sacra nel cerchio del sole)
a osservare il fondo del vagone
.. le rotaie
#4
Sì, Era bravo.
Col nero riempiva d’ironia gli sguardi e vi ammucchiava intorno un volto. Col giallo ne indovinava l’indole aggiungendo un po’ di ambiguità, col rosso trattava la vanità e l’irrequietezza dell’attimo, mentre al fondo restava il compito di mitigare la vulnerabilità dell’insieme.
La sua opera era una specie di censimento antropologico, compilato con puntiglio e scarso pudore.
Un giorno mi disse “Basta, sono stanco di tutto questo. Ciò che cerco è la scintilla di un’umanità più vera, che sappia davvero spiegare le cose” .
Poi si zittì e col coltello riprese a togliere i semi dalla sua fetta d’anguria.
Microstoria #19
Questo è un racconto senza personaggi.
Non è neppure una storia di mare.
Mi piace il mare, intendiamoci. E’ che a una certa ora tutto sembra arrendersi alla carezza di una luce che smorza le voci e toglie ogni dettaglio alle figure che vagheggiano intorno. E’ un tempo lungo quanto il fruscio che segue l’ultima nota di una canzone e dilata la nostalgia per ciò che non si può più fare.
Un libro poggiato sull’erba, sottosopra. Le dita distese di un mano. Un’altra onda.
Quell’attimo, non so perché, mi ricorda la bandiera di pericolo di balneazione.
Microstoria #18
il solito mood 